Hoy sí te vas a morir. Hoy sí te vas al
otro barrio, compadre. Te dimos un chance pero no cumpliste. ¿Dónde están mis
varas? ¿Dónde mi bono, grandísimo cerote? ¿No hace rato que te dejamos ese
celular, culero hijo de mil putas? Por no contestarlo, hoy sí te va a llevar la
verga. Con una moto te vamos a atenazar. A pleno sol, para que todos vean. Y
sin embargo vos no vas a ver nada. Y ni tiempo te va a dar de agacharte. Siete
bombazos te vamos a meter. Siete. Por maje. Por mula. Y todavía nos vamos a
llevar a un par de civiles. ¿O sea que vos creías que eran puras casacas? ¿Que
si decías una oración en la mañana no te iba a caer plomo? Ni Dios ni la jura te
van a poder guardar. Y tan sencillo que era darnos la renta. Pero te pasaste de
verga y ahora embrocado vas a quedar sobre el timón. ¿Me estás oyendo, pendejo?
¿Me estás entendiendo? Te dijimos que no anduvieras con mates y no hiciste
caso, y ahora ni la tira ni los empresarios cerotes van a poder hacer algo por
vos. ¿Cuándo han hecho algo por vos esos cerotes dueños de los buses? Mejor
hubieras cumplido. Si yo no ando jugando, me extraña. Esta no va a ser la
primera vez –ni la última– que un culero como vos muere por mi boro. Poc poc. Te
dimos la oportunidad de que te pusieras vivo, y no agarraste la onda. Desde
hace rato te tenemos fichado, hijueputa. Y mucho te hicimos el paro. Vos decís
que ya nos entregaste el pisto de tu unidad. Pero aquí no hemos visto nada. Tu
unidad no está pintada. ¿Y quién te manda pues a darle nuestro pasaje a la
competencia? ¿Acaso somos lo mismo? Vos y tu ayudante nos pelan mil veces la
verga. Y ahora por lo mismo los vamos a bombear. Perforados los vamos a hacer. En
la pura ficha les vamos a disparar. Tu esposa ni te va a poder reconocer. Vas a
nadar en sangre. Y van a nadar en sangre tus pasajeros. Y después vamos a
descuartizar a tus hijos, culero. Los vamos a cortar en pedacitos. Ahí vas a
ver, talega. Ya los tenemos a todos controlados. A tu funeral los vamos a ir a buscar.
Todos van a ir parar al cementerio. Empezando por vos. Mañana vas a salir en
los periódicos. En esos periódicos pisados que regalan en las esquinas, ahí va
a aparecer tu cuerpo hecho mierda. Si nosotros no andamos jugando. Y por eso
nadie nos toca. Aquí nosotros controlamos. La colonia es nuestra. El altar está
puesto. Tengo el mazo en la mano. Mi compadre está listo. Órale pues.
No hay comentarios:
Publicar un comentario